Beautiful Music by John Barry (The Scarlet Letter, 1995)

Donde te encuentres; sabes que la música nos conecta .

La muerte de mi padre

A Pedro Egaña Cruz , de sus hijos

Buenos días, haciendo los trámites por la muerte de mi padre me pude percatar que resulta más difícil morir que vivir, es impresionante todo los trámites que hay que hacer y ni contar las propinas.

Empiezo estas palabras con esta pequeña broma pues quiero reflejar a través de esta como era mi padre, su alegría y encanto.

Mi padre Pedro Egaña Cruz, nació el año 1940, sus padres fueron don Carlos Egaña Pinto y doña Julia Cruz Larenas, tuvo 12 hermanos, siendo él el menor, hoy le sobreviven 5. Se casó con María Isabel Bacarreza Rodriguez, dejando  4 hijos y 12 nietos.

Quiero nombrar algunas anécdotas para reflejar a su persona; era fanático del fútbol, nunca conocí a persona que pudiera ver tantos partidos de fútbol de ligas mas intrascendentes como la griega, a él no le importaba.Podía ver 4 partidos seguidos sin problema: además de verlo lo practicó con gran pasión en su colegio, San Ignacio, y después en el Colegio de sus hijos, lo llamativo era que no obstante que tenia bastante años mas que el resto y fumar antes, durante y después del partido, al día fumaba 2 a 3 cajetillas, podía convertir 5 goles fácilmente, disponía de una capacidad aeróbica bien formidable, quizá eso explique que haya logrado vivir tantos años con solo parte de 1 pulmón dado el enfisema pulmonar que le detectaron hace tiempo.

Era capaz de conversar con cualquier persona, hacia amigos de inmediato, de muy buen humor y de amena charla, siempre alegre, era un gran coleccionista de anécdotas las que contaba de manera muy divertida.

Caso aparte era su relación con los niños, le encantaban, tenía una magia especial con ellos. Sabia hablarles en su idioma, les hacia morisquetas divertidas, los niños se le acercaban, aunque después de observarlo nos dábamos cuenta que hacia trampa, siempre andaba con dulces, los que hacia aparecer cual brujo de sus distintos bolsillos, muchas veces vimos a sus nietos trajinando su chaqueta buscando los dulces mágicos, sin encontrarlos y ante sus caras de desilusión les decía soy un viejo brujo y con Un movimiento de manos les hacia aparecer estos ante su cara de asombro.

En sus últimos años si bien fue acompañado por sus 4 hijos, el que más lo acompaño fue mi hermano Felipe, quien en los últimos meses incluso se transformó en su cuidador y enfermero a quien quiero agradecer la gran lealtad filial y cariño que le manifestó.

Les quiero comentar que la muerte de mi papa fue rápida, sin dolor, muy digna y sin intervenciones, se fue apagando cual lumbre de hogar, primero se apagaron las llamas, luego quedaron la brasas, las que luego se cubrieron de cenizas hasta su natural extinción. Murio un día sábado con el escapulario puesto, mi Sra Evelyn les recordó a mi hermana y Felipe que se preocuparon luego que le sacaron el suyo, que siempre llevó en el cuello de amarrarle otro en el pie, que fue el que acompañó al final, recibió además la extrema unción, por lo que su muerte no pudo ser mejor.

Les queremos agradecer a nombre de mi papá, de mi mamá, y de mis 3 hermanos a todos los parientes, amigos y compañeros que vinieron hoy a despedirlo, a todos los que por distintas vías nos manifestaron su cariño y buenos deseos, muchas gracias nos hemos sentido muy acompañados.

Rafael.

&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&

Descansa en paz, padre mío.

Que la tierra que hoy te acoge
es la misma que acunó los cuerpos de nuestros ancestros.
Sus pasos, a pesar de la muerte,
son seguidos por quienes nos descienden.
No te inquietes si tu voz no es hoy escuchada,
pues el silencio hace suyas todas aquellas voces que han sido dejadas.
Que no te turbe el sueño,
pues ese es el sueño
que recoge y ensalza tus esperanzas.
Que no te inquiete preocupación alguna,

porque quienes mueren
son el báculo perfecto que sostiene las generaciones futuras.
Que no te invada la tristeza,
pues en donde te encuentras, ella no habita,
y quienes quedamos la transformamos en remembranza.
Te fuiste, padre, en perfecta paz y calma,

y esa, tu última imagen,
es la que nos entrega también paz y nos reconforta.

De tu hija, "María"

Timelapse San Pedro de Atacama - Chile

A la caza de mi memoria emocional

Recorro una a una las publicaciones de mis blogs que considero más relevantes .

Hay muchos posteos de música y son esos quienes evocan sensaciones y emociones muy profundas; esa es mi memoria  musical .

Yo sostengo que a Dios se llega directamente por la "llave de sol", entre "corcheas y redondas " meditando entre silencios.

Hay veces que siento que lo alcanzo y luego posteriormente se aleja y me es inalcanzable .

Mi vida pasa , y siento a veces que sólo la sobrevivo .

Estadísticamente me quedan dos decenas para dejar este mundo.

He amado lo suficiente ?  Yo diría que sí aunque lo podría haber hecho mejor .

Me he equivocado ? Por cierto y muchas veces , pero bendigo mis errores que han marcado profundamente la mujer que soy .

Qué me queda por hacer ? Es el momento de comenzar a prepararme para dejar este camino.

Ello saben que cuentan conmigo y que los amo profundamente ; yo seré sólo un  recuerdo  que los acompañará por siempre .

Búscame en la  música ...  me haré presente cuando ya no esté  en esos largos silencios  .


                                                &&&&&&&&&&&&&&&&
Silencio

No digas nada, no preguntes nada. 
Cuando quieras hablar, quédate mudo: 
que un silencio sin fin sea tu escudo 
y al mismo tiempo tu perfecta espada.

No llames si la puerta está cerrada, 
no llores si el dolor es más agudo, 
no cantes si el camino es menos rudo, 
no interrogues sino con la mirada.

Y en la calma profunda y transparente 
que poco a poco y silenciosamente 
inundará tu pecho de este modo, 

sentirás el latido enamorado 
con que tu corazón recuperado 
te irá diciendo todo, todo, todo.

                                                       Francisco Luis Bernárdez 

https://www.youtube.com/watch?v=2-OXumCN9XM

Carta criptica poética de una chilena a quien vive en el viejo continente

Santiago, 23 Agosto 2016

Sólo nos aislamos,
sólo crecemos en las cosas pequeñas: 
aquel pañuelo que llevamos siempre
doblado con tanto cuidado en el bolsillo,
la canción que recordamos de pronto,
un libro ya olvidado,
el gesto repetido tantas veces,
o la cosa más íntima
que nadie podría amar
como nosotros la amamos.

Se trata, bien mirado, de una constante
evasión hacia nosotros mismos,
hacia la más pura e íntima parte
de nosotros mismos,
convertida al fin y al cabo
-y nos sorprende siempre constatarlo-
en lo que más nos acerca al yo profundo
que vive adentro nuestro,
y sobre todo en lo que más intensamente
nos alienta a vivir.

                                                                                       Miquel  Martí I Pol

                   &&&&&&&&&&&&& 

Pasa el tiempo y nos traspasa; hay quien ha confesado que ha vivido y nos escribe 

“Contaré otros misterios del territorio aquél. Uno eran los percherones y otro la casa de las tres mujeres encantadas.”

Sobrevivimos como las hojas de otoño que flotan sobre las corrientes de agua ; causa angustia al hombre sumergirse en ellas y asumir que estás vivo.

“ A lo lejos, alguien canta, a lo lejos” … y ese alguien somos siempre nosotros mismos.  Cómo me encuentro, cómo comienzo a buscarme ?

“ Alma, no me digas nada, que para tu voz dormida, ya está mi puerta cerrada” .. su  canción siempre busca penetrar por la herida de la ventana entornada .

Seremos como aquella canción de los  mares solos en que “nuestro vigor es fuerza de estrellas y raíces. Los árboles nos dieron sus moribundos bríos.”??

Y nos seguimos cuestionando, paseándonos de un lugar a otro como animales encerrados en nuestros espacios determinados por otros  … dónde  están nuestros reflejos , nos cuestionamos

 “Cuando en la tarde aparezco en los espejos
cuando yo y la tarde queríamos unirnos
tristemente nos despedimos
tristemente nos hablamos en el espejo que disuelve las imágenes
Quién soy entonces
Quizás por un momento
De verdad soy yo que me encuentro”

Hay mucho silencio que brama por el espacio , se expande como evidencia irrefutable que nos violenta a verdades ; ellas se encuentran en lo que no se ha dicho, pues  “ En la noche cuando 1os hombres duermen, mis ojos haciendo triptico con el faro del palo mayor, velan con el fervor de un lampadario ante la inmensidad del universo . El austro sopla trayendo a 1os muertos cuyas sombras húmedas de sal acarician mi cabellera desordenada. Agonizando vivo y el mar está a mis pies y e1 firmamento coronando mis sienes”

En Madrid, qué sucede en Madrid?  Vagabundean las palabras , y esas palabras hacen parir ideas : “Sin camino no se anda, sin verdad no se conoce, sin vida no se vive., iYo no tengo camino, mis pies están heridos de vagar, no conozco la verdad y he sufrido, nadie me ama y vivo! iOh Kernpis! Qué mal has penetrado el enigma del vivir. Predica en tu reino de elegidos. Abandona a 1os hombres con sus espanto los misterios indescifrables”

Sabes?? Hay una forma épica en el engaño, pues 

“El mundo no lo entiendo, soy yo mismo
las montañas, el mar, la agricultura,
pues mi intuición procrea un magnetismo
entre el paisaje y la literatura.

Los anchos ríos hondos en mi abismo,
al arrastrar pedazos de locura,
van por adentro del metabolismo,
como el veneno por la mordedura.

Relincha un potro en mi vocabulario,
y antiguas norias dan un son agrario,
como un novillo, a la imagen tallada.

Un gran lagar nacional hierve adentro,
y cuando busco lo inmenso lo encuentro
en la voz popular de tu mirada.”

Y tan lejos , que los gritos no alcanzan a cruzar mares , por eso es que

“Para que tú me oigas
mis palabras
se adelgazan a veces
como las huellas de las gaviotas en las playas”

Pero a veces ……

“Se va mi voz, que te hacía campana 
cerrada a cuanto no somos nosotros. 
Se van mis gestos que se devanaban, 
en lanzaderas, debajo tus ojos. 
Y se te va la mirada que entrega, 
cuando te mira, el enebro y el olmo”

Finalmente te digo que

"No comprendeís aún la vida,
¿cómo querríais comprender la muerte?"
Empezad por la vida. Está compuesta de esta
incomprensión. La pregunta atrevida
no la perturba. (Desperécela y vierta
en su útero). Dormid con ella siesta.

porque soy vagabunda .- Claudia Lars



Porque soy vagabunda conozco los caminos
húmedos y fragantes que en el monte se enroscan;
los que suben despacio al nido de la fuente;
los que se traga el bosque con su boca de sombra.

Porque soy vagabunda he bajado al barranco
a despertar el eco en su cueva de rocas;
persiguiendo l`arisca libélula de nácar
y el moscardón de acero que zumba entre las hojas.

Me he tendido en el musgo, sobre almohada de helechos,
oyendo el trino fino que suelta la chiltota;
y la oruga del lodo ha comido en mi mano,
y han bailado en mi frente briznas y mariposas.

Vi abrirse el cascarón del huevillo del pájaro
y la seda enrollada de la prieta amapola;
probé la pulpa rica de la fruta silvestre
y descubrí panales y recogí bellotas.

El viento me ha contado cuentos de maravilla
ofreciendo, al pasar, lo que lleva en su alforja:
olor de balsamera, de yerbas, de racimos,
y todos los rumores de la tierra redonda.

La tonada del río, entre juncos y breñas,
me da el sentido exacto que hay en las siete notas;
y aprendo el equilibrio y la gracia del ritmo
en el vaivén azul y lento de las olas.

Corro con pies descalzos sobre la playa tibia,
me unto barniz de sol, juego en el agua loca,
y adorno el cuerpo alegre con espuma irisada
y pulseras de algas y collares de conchas.

La noche me regala sus gajos de luceros,
la luciérnaga mínima su llamita temblona,
el grillo su chillido clavado en el silencio
y el murciélago huraño su vuelo de alas flojas.

Porque soy vagabunda toda belleza es mía
y mío es el deleite que los demás ignoran.
¡Suelto mi canto vivo como el pájaro libre
y tengo el alma diáfana, esponjada y gozosa!

EL ANGEL ENAMORADO .- Claudia Lars

 Ángel enamorado
de la doliente casa de los hombres;
criatura sin pecado
que dejas, olvidado,
el nombre eterno en terrenales nombres;

tu escondida presencia
es un fulgor que canta o que suspira;
la muda confidencia
se escucha en la conciencia
y a veces... con el aire se respira.

Proclamo tu blancura;
quiero explicar espacios que no entiendo:
aquí... mi luz oscura,
allá... lágrima pura,
y el mundo su ceguera defendiendo.

Si tu mano en mi mano
coge parte del río que se bebe;
si la hoja y el grano
del pulsante verano
son en tu fino amor latido breve;

prolongado latido
es en mi corazón lo que despiertas;
y vives recogido
en mi frente o perdido
por esta noche de cerradas puertas.

Escucho los rumores
que vienen de la pálida ribera;
con mis versos menores
y mis grandes amores
persigo la existencia verdadera.

Tu designio me obliga
a encontrar el camino innominado;
tu desvelo me liga
a dolor y fatiga
del que va con el grito desgarrado.

Alumbras y sostienes;
brotan dulces praderas de tu aliento;
estás conmigo... vienes
del soplo que mantienes
en vasto y poderoso movimiento.

Buscándote en mi sombra
-entre el miedo de ser y de acabarme-
cuando el alma te nombra,
al nombrarte se asombra
de que quieras oírme y ampararme.

Morador de mi sueño:
por tu brasa de luz, por tu alborada,
este día pequeño,
este fugaz empeño,
son tu abismo de vida y tu posada