Santiago, 23 Agosto
2016
Sólo nos aislamos,
sólo crecemos en las cosas pequeñas:
aquel pañuelo que llevamos siempre
doblado con tanto cuidado en el bolsillo,
la canción que recordamos de pronto,
un libro ya olvidado,
el gesto repetido tantas veces,
o la cosa más íntima
que nadie podría amar
como nosotros la amamos.
Se trata, bien mirado, de una constante
evasión hacia nosotros mismos,
hacia la más pura e íntima parte
de nosotros mismos,
convertida al fin y al cabo
-y nos sorprende siempre constatarlo-
en lo que más nos acerca al yo profundo
que vive adentro nuestro,
y sobre todo en lo que más intensamente
nos alienta a vivir.
Miquel Martí I Pol
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Pasa
el tiempo y nos traspasa; hay quien ha confesado que ha vivido y nos
escribe
“Contaré otros misterios del territorio aquél. Uno eran
los percherones y otro la casa de las tres mujeres encantadas.”
Sobrevivimos
como las hojas de otoño que flotan sobre las corrientes de agua ; causa
angustia al hombre sumergirse en ellas y asumir que estás vivo.
“ A lo lejos, alguien canta, a lo lejos” … y ese alguien somos siempre nosotros
mismos. Cómo me encuentro, cómo comienzo
a buscarme ?
“ Alma, no me digas nada, que para tu voz dormida,
ya está mi puerta cerrada” .. su canción siempre busca penetrar por la herida
de la ventana entornada .
Seremos
como aquella canción de los mares solos en
que “nuestro vigor es fuerza de estrellas y
raíces. Los árboles nos dieron sus moribundos bríos.”??
Y
nos seguimos cuestionando, paseándonos de un lugar a otro como animales
encerrados en nuestros espacios determinados por otros … dónde
están nuestros reflejos , nos cuestionamos
“Cuando en la tarde
aparezco en los espejos
cuando yo y la tarde queríamos unirnos
tristemente nos despedimos
tristemente nos hablamos en el espejo que disuelve las imágenes
Quién soy entonces
Quizás por un momento
De verdad soy yo que me encuentro”
Hay mucho silencio
que brama por el espacio , se expande como evidencia irrefutable que nos
violenta a verdades ; ellas se encuentran en lo que no se ha dicho, pues “ En la noche cuando 1os hombres duermen, mis
ojos haciendo triptico con el faro del palo mayor, velan con el fervor de un
lampadario ante la inmensidad del universo . El austro sopla trayendo a 1os
muertos cuyas sombras húmedas de sal acarician mi cabellera desordenada.
Agonizando vivo y el mar está a mis pies y e1 firmamento coronando mis sienes”
En Madrid, qué sucede en Madrid? Vagabundean las palabras , y esas palabras
hacen parir ideas
: “Sin camino no se anda, sin verdad no se conoce, sin vida no se vive., iYo no
tengo camino, mis pies están heridos de vagar, no conozco la verdad y he
sufrido, nadie me ama y vivo! iOh Kernpis! Qué mal has penetrado el enigma del
vivir. Predica en tu reino de elegidos. Abandona a 1os hombres con sus espanto
los misterios indescifrables”
Sabes?? Hay una forma épica en
el engaño, pues
“El mundo no lo entiendo, soy yo mismo
las montañas, el mar, la agricultura,
pues mi intuición procrea un magnetismo
entre el paisaje y la literatura.
Los anchos ríos hondos en mi abismo,
al arrastrar pedazos de locura,
van por adentro del metabolismo,
como el veneno por la mordedura.
Relincha un potro en mi vocabulario,
y antiguas norias dan un son agrario,
como un novillo, a la imagen tallada.
Un gran lagar nacional hierve adentro,
y cuando busco lo inmenso lo encuentro
en la voz popular de tu mirada.”
Y tan lejos , que
los gritos no alcanzan a cruzar mares , por eso es que
“Para que tú me oigas
mis palabras
se adelgazan a veces
como las huellas de las gaviotas en las playas”
Pero a veces ……
“Se va mi voz, que te
hacía campana
cerrada a cuanto no somos nosotros.
Se van mis gestos que se devanaban,
en lanzaderas, debajo tus ojos.
Y se te va la mirada que entrega,
cuando te mira, el enebro y el olmo”
Finalmente te digo
que
"No comprendeís aún la vida,
¿cómo querríais comprender la muerte?"
Empezad por la vida. Está compuesta de esta
incomprensión. La pregunta atrevida
no la perturba. (Desperécela y vierta
en su útero). Dormid con ella siesta.
