viernes, 5 de septiembre de 2014

Delia Quñonez MUÑECA EN LA VITRINA




No sé desde cuándo
el mundo empezó a crecer
                               frente a mis ojos
                               a derramar imágenes
                               a multiplicar siluetas.


No sé desde cuando
el vestido que llevo
empezó a impregnarse
                                de sueños ajenos,
                                de sonrisas lejanas
                                e inconclusas promesas.

Nada hay en mí
en donde pueda asirse
el más mínimo recuerdo
                                 ni átomo que transgreda
                                 la incesante quietud donde mis ojos
                                                                    y  mi cuerpo
                                                                     se hilvanan con la nada.

Me dejaron de pronto
en medio de un desierto
poblada de signos invisibles:
                                  apenas un rictus huidizo
                                   que juega a ser sonrisa,
                                   un remanso de color inventado
                                                             en las pupilas
                                                             y en  la piel
                                                              -sin aroma-
                                    una ausencia terrible
                                                               de inquietudes.


No sé desde qué
punto del planeta
encarné en esta envoltura
                                     exenta de pecado
                                     y de los más dulces jugos
                                     con que el cuerpo alimenta
                                      su fugaz recorrido.


Me dejaron al margen
                                    del gozo sensual de cada día
                                     y hurtaron de mi piel
                                     la sacudida ancestral
                                     donde se amarra
                                     la vida con la muerte.

Estoy aquí
                 -mirando sin mirar-
                  recorridos vacíos de señales,
                  tropiezos, gestos sin historia,
                  renovados laberintos
                  donde la gente y los autos compiten
                  con la lógica fría
                                         de un semáforo en rojo.


Estoy aquí
                  -oyendo sin oír-
                  las voces absurdas de los cláxones
                  el llanto inerme de los niños
                  la frívola substancia del negocio
                                                    el susurro
                                                     la palabra soez
                                                     la cita presentida
                                                     El ahogo indeleble del que pide
                                                                    o despoja por hambre.

No sé desde cuándo
                   fabricaron mi sombra
                   ni la aureola de sueño
                   -familiar y apacible-
                   que circunda mi frente;



          Ni en qué turbio momento
                                               amarraron al tiempo
                                                y  a mi cuerpo sin vida
                                    sin fragancia
                                    sin sangre
                    a todas las mujeres de la tierra.


Estoy aquí
                   -mirando sin mirar-
a las niñas que suspiran
                   por mecerme en sus brazos
                   renovando el sarcasmo
                   de las cortas ideas y los largos cabellos.
                   Sin embargo
                                       la fábrica
                                       no me dió las lágrimas
                                       ni la ira
                                       para llorar con ellas
                                       esta afrenta de siglos.

Desde mi mundo
                 irremediablemente inverosímil
                                       rodeada de abalorios
                                       y amigos sin raíces
                                       Me aferro al tiempo
                                        sin saber que existen los relojes
                                                         y miro sin mirar
                                                         -en mi vitrina-
                                                      el viejo péndulo que
amarra la palabra
                                                                                 de

este cuerpo sin alma

que solloza.

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